张修东
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风筝，从仓颉造字，墨翟为它起名开始，就决定了一生的任务：通过风，一直在拼死挣扎的、有线牵制的飞行物。
失却了风的鼓动，存活于风平浪静之时；脱离了线的把握，挣脱了线的束缚，它一定也不再叫风筝，极有可能会一栽倒地，满嘴紫泥，浑身沙土。
风筝，我小时候就是爸妈手里的风筝。
慢慢地，爸妈试着松开线。
当满嘴血红的我跑回家，爸妈不得不无情地收回线绳，把我关了禁闭；不几天，我借助风，凭好奇，偷偷跑出去一回，还安全地回家了。
打那，爸妈才满是信心地让我自己出行，有时背着书包，有时挎着菜篮，有时拖着行囊，有时牵手大女孩……但大树后面，巷子深处，高楼房间，闲坐的人群中，总有一个隐藏的身影，总有一双神秘的眼睛，在时刻警惕地窥探着什么。
又过了多少年，爸妈成了我手里的风筝。
不走、走不动、把生活攥在手里，不住声地说：寂寞。走走停停、我牵引着，感觉是：约束；上班的时候，我试着撒手，回家后看到的生活却是一塌糊涂。
我的心啊，像断了线的珍珠，在流血在流泪。
我的手里，像断了线的风筝，空空荡荡的。
乡愁
乡愁，梦里一条长长的路。水泥路最单纯，柏油路最模糊，只有回乡的土路最清晰。
回家的路很长，那是自己在远方；回家的路很短，那是自己已经在路上。
回家的路再长，也短。
乡愁，天井里的一口水井。浅浅的，就有水源。不在家乡的时候，汩汩流水，能流到百公里开外，直接沁入心田。
家乡的井水，再苦，也觉得甜。
乡愁，一棵棵梧桐树下一块块斑驳的疏影。雨水顺叶滑落，雨滴趴在作业本上，本子一猛醒；雨滴窜入脖颈，神经一激灵。
院中的那几棵梧桐树，是一棵棵长不大的树，永远长不大的。
心里的梧桐树，再大，也是棵小树。
乡愁，乡音的延续，口音的延伸，乡情的拓展。
乡音再苦涩、再难听、再单调，入耳了，听惯了，也动听。
乡愁，呼唤乳名、珍藏乳名、互唤乳名、葬埋乳名的地方。
岁月游过，乳名未泯。时光流过，乳名未改。
呼唤乳名，暂时年轻了几岁；互唤乳名，热血奔涌。
