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一个人活着，本身就是一种叙述。
门，继续与黄昏纠缠不清。她，继续在黄昏里恍若清醒地干着一些事。
此刻，有稻。
一面老墙倔强地立在风中。一种免去修饰的写意。没有人能阻止一朵花的开放。
燕子，在这天地间飞来飞去，飞进了多少人的眼里心里梦里。
清凉的夜风再一次拂过村庄，月光的涟漪太迷离，朦胧了我所有的思绪。
光影，总是叫人欲罢不能。
遗憾，其实是一种——美。
母亲握一把磨得锃亮的镰刀，将苕秧子自根部齐刷刷地割断。刀锋割开苕茎的一刹那，苕秧子像发出一声声尖叫，一些汁液飞溅出来。
读村。我将读下去。我没有别的献给故乡的村庄。我唯有一次一次地读她。
