无声处

黎采

将夜。村庄。

暮色如潮水一般，从四面八方向村庄包抄过来。村庄一动不动，任暮色把自己渐渐覆盖。

这是一场无声而盛大的仪式，日复一日在阔大的尘世举行。时间是唯一的操纵者。

没有什么能改变时间的旨意。白天,黑夜，不过是时间行走的节奏。人跟在其中，最终都会把自己跟丢。都是时间里的人。人谈什么拥有时间。

没有哪一个夜晚不会来临。就像没有哪一个黎明不会到来一样。每一个夜晚、黎明都会如约而至。每一个夜晚、黎明都是崭新的。每一个夜晚、黎明都会过去。这有多美好，就有多残酷。多少美好，背后都隐着残酷。

不必叹息。任时间把自己挟裹，反正也挣不脱。非要挣脱的话，只有停止呼吸，连叹息的机会都没有了。

倒吸一口凉气，瞬间觉得眼前这个村庄愈加可爱。我的欢喜，无声地在村庄里飞扬。我坐在村庄一角，从黄昏到日暮，始终不曾发生一丝声响。

感谢时间，把无声种植在我心里。我也可以如时间一样，无声地做自己。

我什么也没干。我只是想扯一袭华美的夜色，当作被子，把自己裹在黑暗的深处，我就不冷了，也不孤独了。对我来说，这是一种极大的诱惑。我总是隐隐地感到，有一个我，原本就属于那里——无声处。

这甚至像一种莫名而神圣的召唤。尤其是当我穿行在无休无止发出各种声响的城市里，我一次次看见自己像一只困兽，困在巨大的喧嚣之网中。无助，慌乱，绝望。当然，那张网也有我的份，我也未能避免在一些时候发出毫无情感毫无意义的声响——我不想认出那个我——但那的确是我。我知道，活着就得接受自己常常不像个自己。

我也知道，只有故乡这个村庄，始终愿意接受分裂的我，任我坐在村庄的某个角落，追寻我一个人的无声。

我的虔诚，只能用无声来表达。我寻求的，是无声，所以只能献出我的无声。就像你在茫茫人海里寻求你生命中注定的那份爱一样，只能用爱。唯有爱才能寻求到爱。

瞧，暮色已然完全变成夜色，村庄显出一种古老又崭新的安详。夜色和村庄融在一起，不费吹灰之力就没收了许多声音，不慌不忙地，无比默契地进入一种几乎可以称得上“无声”的境界——相对白天明显的“有声”而言。

很好，夜色温柔地抚摸了一下村庄，也抚摸了一下我，把一个无声的片段款款地铺展开来。

这一刻，没有农人在山坡田间溪边砍树、割草、挖田、摘菜、洗衣的声音；没有哪个妹妹唱山歌或是哪个哥哥开怀大笑的声音；没有孩子们在院坝或田野追逐打闹的声音；没有牛羊鸡鸭狗猫此起彼伏哼叫的声音；也没有喜鹊画眉乌鸦布谷燕子比赛似地吟唱的声音……必须要说明的是，我不是不喜欢这些声音。相反，我是太喜欢这些声音。在这样的时刻，这些声音，会从村庄的深处飘起来，飘在无边的夜色里，慢慢地再从夜色里抽离出来，萦绕在耳畔，在心上，宛若一首即兴的纯音乐，澄澈又缥缈，不知不觉地，就把我心里沉睡的音符唤醒了……

村庄，依然无声。我，依然在倾听。这样，就很好。

我无声地说：来一丝风，好吗？

风不理我。风也无声。

风坐在万物之上，把自己隐藏起来了，无形无状，无影无踪。风若不动，谁也休想找到它。哪怕它就停在你的发梢你的鼻尖你的手心。这个世间，与你从不分离的，有风。

风在一片叶子上写诗也在你的心里写诗，风在一扇旧窗前发呆也在你的眉间发呆，风在一片旷野里撒欢也在你的心头撒欢，风在一个村庄里横冲直撞也在你的身体里横冲直撞，风在一座高山前迷失方向也在你的背影后迷失方向，风在一条大河里掀起波浪也在你的心湖掀起波澜……一个人，活着活着，连血液里都住着风。

风一直在。

所以，风动不动，人都得听见风声。人控制不了身体里神出鬼没的风声——看起来，人自己把自己刮倒了，一次又一次——人尴尬地笑笑，竟然笑出了眼泪——一缕身外的风连忙帮人吹干眼泪。好像什么也没发生。

不离不弃，风，做到了。比那些从人口中发的誓言，真诚多了，长久多了，珍贵多了。居然还有人说誓言被风吹散了。风可是无辜的。你信不信，风发怒了，一定会狠狠地抽人的脸。

请珍惜风。还有阳光、露珠、月色、雪色，它们都是不会离开你的。它们也无声。无论你纤尘不染还是一身罪孽，它们都会免费地抵达你。除非你无视它们、抗拒它们，甚至背叛它们。

我早就是一个一无所有的人。我两手空空，我轻如鸿毛。我只能无声。无声地接受风、阳光、露珠、月色、雪色的抚慰与洗礼。无声成就了无声。

于无声处，去倾听——

自然的隐语。听吧，听——

村庄东南边那几座山正在谋划一些大事呢，比如，继续挺立五百年，收集一个村庄五百年的故事，让五百年后的人看一眼，就陷在某些似真似幻的情节里，再也无法自拔。

所有的农田，不约而同地叙述一茬一茬庄稼盛大的萌生与辉煌的死去，叙述一茬一茬农人从青丝到白发的无数个瞬间的美好与沧桑，叙述庄稼和农人相依相偎几千年的深情厚谊，叙述泥土深处的无数秘密……夜渐深，农人不在农田里。农人也在农田里。他们无声地说给田地和庄稼的话语，在田野里久久地回荡。庄稼明白，田地也懂。庄稼舒展舒展身子，回应给农人一串虚词，农人坐在家里，握一阵风就庄稼的心语轻轻地接住。田地无声地记下这一切，抱紧了庄稼的根。

田坎下，小路边，野花、野草，三五成群地窃窃私语。有的花打算借着夜色再修炼一下媚功，明日清晨顶几颗露珠迎接第一缕阳光；有的花在默念咒语，想象自己绽放出最美的样子；还有的花，兀自在夜色里灿然盛开，她们才不关心第二天的阳光照不照，她们自己就是光，她们偏要把最初的芬芳献给黑夜，她们美得有些邪恶又无比圣洁，她们绽开的瞬间，就绽开了一簇簇惊艳绝伦的诗句，把夜色冲击得左摇右摆。有一些草一边呻吟一边抱怨白天那个踩疼了它的家伙，附近的草连忙凑上来安慰，也不知哪根野草讲了个笑话，把一片草和一丛花惹笑了，笑得腰都直不起了。

流经村庄的那条清溪，终于把心里藏了很久的话向溪畔的那棵柳树说了，柳树娇羞地点了点头，又摇摇头，一不小心，又把无处安放的不知所措掉进清溪里，随清溪荡漾，荡漾……

还有那一座座高低错落的农房，向着夜空，不紧不慢地讲述人间烟火，星星实在没有听清，只好眨眨睛睛表示回应。房子也懒得望星空了，把纷乱的思绪在夜色里摊开又收紧。房子里，填满了人的声音。房子盛不下人的声音，便生出裂缝，让一些声音从裂缝里跑出去。房子也很迷惘，究竟哪些声音是自己的，哪些声音是人的。没有永远不倒的房子。也没有永远留在房子里的人。房子与人，相互安慰。话语断断续续，思绪摇摇晃晃。

无声处，美妙着，也荒凉着。

我更喜欢荒凉的部分。美妙可能叫人产生幻觉，荒凉则令人保持清醒。

呵，我在这个村庄的某座房子里出生，我来到人间的第一声啼哭，村庄替我收藏着。那些年，我在村庄里奔跑的脚步声、放肆的歌声、爽朗的笑声，村庄都一一收藏着。无声在收藏着。我只需要这么坐在村庄的怀里，无声地望着村庄，所有我留在村庄里的声音都会梦一般地在我脑海里回响，一切都恍若昨日，一切都无能为力。

对不起，村庄。远离了你之后，我才发现，远离你是多么愚蠢的行为。我离开村庄的，不过是一具躯壳，我怎么也带不走我的心。

我一次一次默默地回到村庄。我在试图修复自己，重获完整。这个过程，只能在无声中进行。一出声，有些东西就更回不到原来的样子了。也许，余生我都无法活回原来那个自己。但我依然决定，这样活着去死。

无声处，我一个人的王国。