随想

他好像做了个梦，梦里要当个作家。

当个什么样的作家呢？当个诗人，诗情画意，以一副李白在世的样子来居住在世间。嗯，该是二十一世纪了，不能写古体诗了，人民也不苦了好像，歌功颂德好像也没有帝王了，那写什么呢？“那伟大的被子呵，你拥裹着人的青春！”是不是该这样想着写呢？

忽然发现自己也正在被子里，他又有些羞愧了，这自己有什么脸面写这些话呢？那写点花花草草吧，有碧蓝的天，无瑕的云，狂风则呼啸，微风则舒畅，登山言志，临水赋诗，不亦快哉，他出门了，可发现草和树都有了形状，都被圈画起来了，出个城出租车费有些贵了，他懊丧的回头了。

那当个小说家，编故事罢了，写点现实的，最好有点讽刺，然后和炒菜必放盐一样，叙述上一段凄美的爱情，两个人太少了，最好多几个人，爱的再复杂一点，应该就会成功了，对了，结局还一定不能美满，美满了就不深刻了。对，就这么办，嗯，好的作品都来源于生活，应该先观察生活。

他就真的观察去了，边走边看边读边写边想边问，他又觉得应该当个说真话提意见的人，好歹有点用处，有些大家的风范。他就去做一些准备。

他又犹豫了好像这样的人不少，话说的似是而非，半真半假，那自己说的话还有人听有人信吗？说了还有多大的用处呢？

文学似乎面目全非了，他站起来骂道：“你这不清不楚的东西。”他又坐了下去。

依稀中，他睁开了眼睛，极目望去。