柴草香暖烟火亲

一场善解人意的落雪洗净了天空，凛冽的北风把公路两旁的树木削剥得苍黄枯瘦。一群不怕冷的麻雀争先恐后地落在了一棵枯树上，这棵树的形象瞬间丰满了起来，雀影摇摇，像极了一片片肥厚的叶子。

公路边的麦田里还有一些未能融尽的残雪，在阳光下守护着暗藏生机的麦苗。远处那些黄树红瓦的村庄上空有几缕炊烟袅袅地升了起来，呼啸的北风撕扯着炊烟也撕扯着我的思绪，循着那一缕亲切无比的烟火味，我仿佛又看见了老屋屋顶上母亲烧出来的那缕炊烟，正在湛蓝的天空下悠悠飘散。

童年的秋天，勤劳的父亲和母亲总是在院子里堆起一个个结结实实的柴火垛。圆圆的麦草垛和豆秸垛，长长的树枝垛和秫秸垛，还有开满白色“星星”的棉花柴垛。这些柴垛在我的眼里心里，是冬天暖人的火炕，是一张张香甜的烙饼，是一碗碗热乎乎的粥汤……我是那么地爱着这些给了我无限香暖的柴垛。

冬天的早晨，微黄的阳光慢慢爬上纸糊的窗棂，我便在温暖的烟火缭绕中醒来了。睁开有些朦胧的睡眼，趴在被窝里，看母亲一边洗衣服，一边烧火做饭。衣服是全家七口人的，一大盆。灶膛里跳跃着的火苗映着母亲年轻好看的脸庞，火苗通红，母亲的手也通红。忙碌着的母亲额头沁出细密的汗珠，一绺头发贴在了母亲的脸上，一丝浅浅的微笑弯在她的嘴角。在我小小的心里，母亲是世界上最美丽的女人，家是世界上最温暖的地方。看着火苗快要烧到灶门外了，母亲就用黑漆漆的拨火棍拨拉几下，再填进去一把柴草。伴随着柴草燃烧的噼啪声，锅里的水咕嘟起来了，屋里弥漫着清冽的洗衣服的味道，氤氲着饭香和烟火的味道。我贪婪地猛吸一大口，这是温暖又放松的家的味道啊！

我喜欢给母亲烧火，与其说喜欢烧火，不如说喜欢玩火。父亲出远门干大活的时候，母亲会做一顿平常很少吃到的白面烩饼。母亲把面和得硬硬的，使劲擀成薄饼，在大铁锅里烙至六七分熟，再切成宽条，葱花油盐炝锅烧开水后放进去煮熟。母亲一个人忙不过来时我就烧火，母亲夸我火烧得好，火力大小正好还分布均匀，最适合烙饼。

我经常是一边烧火一边玩火，从灶膛里抽出一根燃得正旺的柴草，小火苗忽高忽低地跳跃着，我用嘴一吹，灭了，柴草外面浮着淡淡一层白灰，再吹，白灰悠悠飘落，我伸手欲要接住，忙得不可开交的母亲突然就看见了，不行，看烧了手。

等烩饼的香味从锅盖的边沿转着圈地飘出来的时候，我的注意力就从柴火转移到锅里了。金黄的油花星星点点，翠绿的葱花丝丝缕缕，浓香满溢的烩饼上下翻滚，我不停地吞咽着口水，两眼直勾勾地盯着锅里的那把大勺。烩饼出锅了，母亲先给父亲盛上一大碗，饼多汤少，母亲说这样抗饿。母亲也给我盛一碗，我一边狼吞虎咽地吃一边高兴地说：“真香，娘你也吃。”母亲总会说，你们吃吧，我不饿。

村子的周围，有很多盐碱地，光秃秃白花花一片，零星地长着几棵荆条，几撮黄须菜。同伴们在空地上追逐嬉戏，我手里紧紧捏着一根柴棍画画，画一栋房子，一根烟囱，一缕炊烟。我抬头看一眼村庄上空的那些炊烟，再低下头补上几笔。我一边画一边使劲嗅闻着烟火的味道，沉醉其中。当做熟了饭的母亲在长长的村街上呼喊我的乳名时，我就拔腿飞奔，一边跑一边寻找着母亲烧出来的那缕炊烟。

如今，父母住进楼房已经十五年了。曾经的火炕，柴草，都留在了那个已经消失的土房小院里了。而那些让人亲切踏实的烟火味，却始终凝聚在我的心头，越来越浓越来越暖，不能够消散也无法消散了。