写在母亲忌日

一晃儿，母亲走了三年，

心里的祭祀，却是天天。

她留下的针线包，缝补了

多少干了又湿的泪襟。

那难以弥合的牵念

横斜了几座大山？

你看，老屋墙角，锄头锈迹斑斑，

像荒芜的田园，寂寞无人。

光滑的锄把上，我分明看见

母亲手掌上厚厚的老茧。

我携惠风归来，寒冷不曾慵懒，

而今，谁是我的暖树三春？