王琼
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王琼
一大早，她满身盈香的下楼了，这急匆匆的脚步声是上班族才走的出来的。边走还在搓揉手上的橄榄油，一会儿左手搓右手，一会儿右手搓左手，每个手指、指沟、虎口都不放过，搓的油光滑亮。深秋的太阳刚冒出山边，每一速光线都镶着秋叶一样的金边，煞眼睛却显得轻薄无力，呆滞痴木，好像人进入回忆的境界，无意的注视一个点，却什么也没看见，静的似乎只有睫毛呼扇的声音和落叶与空气摩擦的声音。搓去搓来，不仅为了手光滑滋润，也有活血保暖的意思，好像还有什么陈年旧事上了白墣，想把捋掉！搓一搓把手攥成拳头对着太阳看看手背，都有点反光了，满意的漾起了几分自信，步伐更有节奏了。
又用拇指捋一捋手背，用手在额上撑起一把伞，透过光亮的手背，看见了隐隐涔出的被岁月染上的星星点点的垢，影响了视觉，也撩皱了心情。穿过那些岁月的垢，她看见了生她养她的那块土地，那条缠绕着村子淙淙流过一年四季带给她欢乐的河，还有那几间瓦屋，以及南瓜架头上的梅豆架，架是父亲搭的，一搭就管好几年。好像那个地儿生来就是长梅豆的料，每年就有一架旺盛的梅豆在那里记载着像翻手扳心一样快的日子。那时候，梅豆吃起来很糙舌头，她只喜欢看梅豆精神抖擞的长在藤上的样子，当作菜装进盘子，她一看就憋着眉头，缺油少盐的，更不说作料，一闻就有一股猪食的味道，食欲顿时没了。也许那时候，她就有那么一丝丝儿爱好文学的细胞藏在极不体面的短褂儿里。哪怕不好吃，她却用别样的眼光欣赏它们。那一支支一串串绿中泛紫紫中显绿的梅豆，有的竖着张扬，有的吊着摆荡，有的横着扎撒，姿态万千，风一吹晃晃悠悠，像风铃，又像一群小朋友挤来挤去。每一个梅豆都如一个不同时间的玄月。月亮还没有它那样的光泽，也没有牢靠的蒂把儿和上翘的茎须，突兀的挂在天上总感觉时时有掉下来的惶惑，把不住。
刚挤进卖菜的每天必经的那条街。姑娘，买点梅豆吧？她怔了一下。一个衣着整齐精神矍铄的老人推着三轮车，对着她喊。车上放着一个四方的木盒子，梅豆堆成塔状。她用正散发着橄榄油香味儿的手拿起一个大梅豆，过细看了看，放近鼻子嗅了嗅，又爱抚的抓起一把，最后都放下了。想买，可能因为怜悯。至于为何放下，也许很复杂。她走几步，又折身看了几眼那梅豆，匆匆的加快节奏上班去了。
青梅豆，紫梅豆，最后泡成酸梅豆。小时候，每年都有这样的际遇。只是那年月，梅豆不会和橄榄油的香味儿碰在一起。稍好的人家，会有雪花膏，几个鸡蛋换回一两雪花膏，一家母女一冬天就够了。日子不太好过的人家，小孩子一冬天手背上脸上胸前都是被鼻涕漆的亮堂堂的，三九天脸上手上都被寒风割成蚂蚱口，有时血汤汤的。最好的治疗方法，就是晚上母亲烧一盆开水，近似于开水，把姊妹几个死拉活拽到脸盆边，狠狠的烫一烫，摸点肥皂褪一褪，那种钻心的疼，至今也无法忘记。不过，她还好，听大人说是汗手，一烤火手就出汗冒烟，一拿针就咯吱吱作响。所以，那样的疼她有过，不多，但足够记一辈子了。
中午下班，在另一条宽阔的大街上。阳光白的更加飘然，里面混杂着聒耳的噪杂声和废气的味儿，把街道一边切出各种形状的阴影。有一个熟悉的人和三轮车的影子，是早上叫她姑娘的那个老人。梅豆少了一些，老人一边观赏街边的风景一边慢悠悠的登着车，好像也不急于把梅豆卖出去的样子。本来想快点回去给孩子做午饭的她放慢了脚步。不想让老人再次看见她。想多一些时间反刍关于梅豆的情结。其实她多虑了，老人也许不在乎卖得出卖不出梅豆，只想上街吃一吃买来的早饭，顺便把自家吃不了的梅豆捎上街，能卖几个钱是几个钱，舒活一下身子骨，看看街上的变化就行了。至于梅豆，到街上就成了几块钱一斤的商品，长在架上充其量叫个菜，给亲朋邻居糊里糊涂不值钱。这上一趟街，卖剩下的梅豆就好比北京人到过纽约，增值了。回去送给乡里乡亲的，就不一样了。小时候，她家也常把吃不完的梅豆送人，只是那梅豆没坐三轮车没上街就送人了。
她又有一种想买梅豆的冲动，快速走了几步，又慢了下来。她知道，不管多少钱一斤，永远也买不到那南瓜架头上梅豆架上像风铃一样的梅豆了。那样的梅豆是长在寂静的大山里，长在父亲亲手搭的架子上，沐浴着饱含玉米花清香的阳光，听着淙淙的河水长大的。
每天，她都弄橄榄油在手上搓来搓去，揉去揉来，伴着柴米油盐的节奏，和着是非恩怨的调子，把日子把不知长度的人生都揉进了有梅豆记忆的老屋里，哪怕很挤，可她的心属于那里。
她知道，橄榄油还是那瓶橄榄油，没有了可以再买，但每天的阳光都已不是昨天的阳光，街上的梅豆永远都不会再有她父亲种的那样的梅豆了。
