开在记忆里的茧花

小时候养过蚕，也看过蚕吐丝做茧，那一层一层包裹起来的茧，白得像雪，柔韧而好看，那些茧，后来都被人收走用来做蚕丝被了。有一些放在那里，等来年春天，看蚕蛹破茧而出，成为一只蝶儿，而后飞出房子，飞向更广阔的天地。小时候只觉得惊诧，不知道这破茧成蝶是要付出很多痛苦的，长大后学了生物，才知道这种完全变态发育是历经艰辛、重获新生的过程，于是，常常为这种生命震撼。久而久之，对于蚕，也有了一种不同的情感，仿佛看着它们，就想起某些事情、某些故人。

春蚕到死丝方尽。蚕吐完丝是不是就意味着一种死亡？而变成蝶是不是就已经是另一种人生？

小时候养蚕的时候，看着蚕一点一点啃食桑叶的样子，那细细碎碎的样子，像极了祖母穿针引线时的不紧不慢。她就坐在那里，在一盏油灯昏黄的灯光之下，眉角轻皱，深情淡淡的，手中的丝线轻轻地在眼前的白布上穿梭着。一针一脚慢慢地在白布上形成一种图案，形成岁月里美好的风景。她的神情自若，仿佛是开在我记忆深处的一朵茧花。

你见过长在心上的茧吗？一定没见过对吧。当世事苍凉，人情冷暖经历之后，当阅过生活艰难、生死离别之后，发现内心越是强大，其实心上的茧越厚。那一层一层包裹着内心的茧，让人对这个世界越是靠近，越是感到疏离。常常觉得，没有什么能够感动自己了。心上的茧长在那里，却好似密密层层的丝线把内心包裹，那一丝柔软，一直被安放在最远的角落。多久没有敞开心扉了？多久没有好好梳理一下自己那久违的悸动了？

有一些人、有一些故事，总在极其隐晦的地方，不愿轻易提起，仿如一提起，就会引起内心的一阵汹涌，而后，心上的茧花就会破开，有一些东西要化成一片蝶儿，恍惚你的心田。犹记得，祖母穿着一身夹袄，站在木门前，灰黑的长发轻轻挽起，手中的柴刀轻轻地落在灌木上，一刀一刀地砍着。那些茧，听说要被煮一下，需要很多的柴。祖母的手已经布满皱纹，当她放下刀来的时候，手上的老茧清晰可见。用长满老茧的手砍柴，要去煮蚕形成的茧。这是多么可笑而又令人感慨的事情。养蚕人都知道，要做一床蚕丝被，需要多少的蚕茧，工序又是多少繁杂，然而在农村，很多事情都是要自己动手做的，不动手做，就什么都没有。祖母笑着，又拿起柴刀，继续地砍着灌木，不久，边上就多了一堆柴火棍儿。

蚕茧是漂亮的，白得那样子纯净。它们做出来的蚕丝被，也是极其温暖的，摸着是那样子的厚实和柔软。心上的茧花也是漂亮的，它一定也是洁白而纯净的，不像是祖母手上的老茧，那样子坚硬和发黄。那是一双经常劳动的手，有些发黄有些皱皮，上面的青筋清晰可见，纹路间好像还有一些泥印，由于经常劳作，有些泥已经黑了，深深地嵌进了指纹之中，怎么洗都洗不出来了，那双看似干枯而又强有力的手，常常在我记忆里涌上来。我心中的茧花，又开了一层又一层。因为故人而柔软，因为世事而荒淡，心上的茧花啊，它开在那里，久而久之，密密层层，柔和了我的不安和慌乱。

祖母的嘴角总是笑着的。那些年虽然日子清苦，但是她仿佛也是一朵茧花，沉静而美好。随着生活渐渐好起来，手不好看有裂缝，后来的她也学会了用一些草药来浸洗。偶尔，她会坐在阳光下，手里捧着一本书，默默地看着，她说：“终于有时间好好看会书了。”是的，她终于像是那朵茧花最终开了，从里面飞出一只蝴蝶来，飞去了她想去的远方。她静静地坐着，身影一如多年以前，在灯下，轻轻穿针引线的样子。手中的丝线穿过白布，穿过蚕丝被，穿过岁月里或恍惚或美好的那些光景。

我心上的茧花也开了，虽然还没有变成蝶，但是它仿佛已经放过很多往事，放下很多曾经，在一片花海里，纯白得像是一片雪，安然于我的日常。

我在自家的平台上种了一棵桑树，我还准备再养些蚕，看看它们吐丝做茧的样子。想一想这些，我内心的茧花，已经变得轻柔起来，多么希望多年之后，我的孩子，也能看见我那开放在岁月里的茧花，曾经封闭，以及而后的绽放。

他会不会将来也在自己内心织出一片茧来，然后再在很多年之后，开出属于自己的一朵茧花？