《历山》
内刊会员
文|墨未浓
黄河是我多年以来流淌不止的一道泪腺，在清澈和浑浊之间往复循环，涤荡着翼状而晶莹剔透的魂灵。鹊山、华不注山，两颗硬核而葱郁的眸子，照亮了我前行的路。
——题记
鹊华二山守护着黄河
我看不见黄河，是因为我站得不够高；我看不见黄河，是因为黄河匍匐在大地的怀抱。华不注山既然是一个含苞欲放的花骨朵，她的叶脉可否丰饶？
万马奔腾的黄河是一幅在云卷云舒里上下翻飞的鹊华秋色图，不羁的思乡之愁云蒸霞蔚，夹河而行。山是陡峭的山，水是咆哮的水。一道黄色的龙脉自天而降，劈开了大地的胸膛。不可降服的苍龙叫嚣着，摇摆着，臣服了错节肥沃的黄土层。
鹊山在左，是她的臂膀；华不注山在右，是她的脊梁。
有多少乳汁就能养育多少儿郎，大河上下的子子孙孙都在顶礼膜拜，一棵苍翠的杨柳，一丛馥郁的灌木，一树喧闹的花朵，一枝婆娑的丁香，一叶颠簸的扁舟，一群食草的黄牛……甚或一行鸣叫的鸟雀，就是一块千百年来风风雨雨的石头，都毕恭毕敬地转过身来，面向黄河行进的前方，低下了高贵的头颅。
鹊山浑圆的峰巅像一颗收紧的心，不善言谈；华不注山拔地俊逸，像一柄携带着风声鹤唳的神来之剑，在半空中只那么轻轻地一抖，乱石滚动，万树叶落。
秋天还没有收起羽翼，黄河倏然劈开秋色，像一支离弦之箭，穿越了鹊华二山。鹊华二山千百年来守望着黄河，把悠悠的思念洒落在汤汤的河水之上，流向了远方。
华不注山的周围水又漫了上来
流动的水注定还要流动，即使是一潭死水，也要在恰当的时候掀起微澜。华不注山如一朵擎天的花萼，倒映在周遭澄澈的莲子湖中。那是唐宋年代，到现在不见一滴水了。可是一夜之间，山下面的公园仙境一般活脱脱地安放在了这里，那干涸的面貌在梦境里湿润起来。
水往低处流，黄河不行，黄河脾气很大，黄河要把自己架在广袤的大地之上，俯瞰着万物众生。这是一条河的气魄，这也是一个民族的气魄。往前追溯，黄河是否在华不注山周围游荡；再往前追溯，黄河是否一直眷顾着这一朵擎天的花萼？《诗经》记不清这一段历史了，太久远了，墨迹都淡了；《水经注》一时也回忆不起这些细枝末节了，史料都散佚了，谁的眼光能目睹这么辽阔苍茫的时空呢？即使目睹了，记载下的还是事实吗？
只有华不注山心里最明白，它能看得清这反反复复的变化，可是它一向不愿意多说话，它把水狠狠地咽进内心深处。花萼不见了水，可怎么活呢？
山失去了水是痛苦的，水离开了山像抽取了血脉里的筋骨。这件事有些蹊跷，也有些麻烦，可是世界不会因为麻烦而停止前行的步伐。黄河汤汤，不言放弃。
水是流动着的记忆，这边没有了踪影，那边呢？
还好，一夜之间还原的古貌，让华不注山在水中央翩翩起舞。
鹊华二山老死不相往来
树在泥土里站立着，很少离开泥土。也有离开的，从山石逼仄的缝隙里侧出身子，艰难地拔出枝柯和绿叶，不屈服于一股寒气和一阵罡风，默默地抵达阳光的呵护。
鹊华二山的怀抱里有这样的树，即使没有了泥土，它们也要伸直了脖子瞭望尘世。看起来，它们真的有些傻，傻得不食人间烟火，傻得比傻还要傻。这么多年，泥土就在那里，不用吹灰之力，为什么不去靠近泥土呢？这个事我原来很迷茫，现在有些明白了，但也不是全部明白。
鹊华二山靠得那么近，每一束阳光都能共享，每一股秋风都能吹临，可为什么没有往来呢？
鹊山摸了一下自己圆晕的头顶，没有说话；华不注山仰望了一下自己箭簇般的险峰，抖了抖寒光四溢的身子，横眉冷对，一声不吭。
树还在那里生长着，没有挪动一步。不管是直插云霄，还是旁逸斜出，枝干的芽孢里都蹿出嫩嫩的芽，任性得睁开好奇的大眼，左看看，右看看，唯恐炙热的阳光烤焦了最初的羸弱。
鹊山有鹊山的活法，华不注山有华不注山的志向。
两座山相隔若邻，却从来没有说过一句话。
鹊山的心里装着华不注山，华不注山的心里唯有鹊山。两座山相互弥望，像两颗明亮的星辰，在夜空里相依为命，老死不相往来。
在木榫的飞檐下一擎蜂窝俯瞰人间
在点黛如翠的华不注山之阳，华阳宫含烟衔云醉卧山麓；在华阳宫二进宫的一幢飞檐下，一擎蜂窝若莲蓬撒霜，洞开着箭簇般的眼睛，俯瞰春夏秋冬，人生无常。
生命都金蝉脱壳一样抽身而飞，这密密麻麻的空穴可否平白无故地来风？是否还有一个亘古不变的约定，穿越了悠远而坚硬的时空，在这个山麓下的院落里、在这个院落的飞檐下、在这个飞檐下的逼仄空间里以梦为马，不负韶华？
然后邀半池月光相伴，在云雾缭绕的亭榭里听秋蝉鼓噪。明月尚好，银辉流动，翘盼的眼睛眨巴了一下，莫非在这阒静的山坳里，也藏匿着不谙世事而骚动的神经？
岩壁凿凿，现在已经镂空。那些细密的岁月芜杂着，铺陈着，编织着若隐若现的伤痛。过往都归并到了暗处，所有发光的物事都被无形的手打磨着，即使一颗蜂蛹的飞离，也要阳光的细软吹开它晶莹剔透的薄翼。
华不注山，这岩石的波涛里也有了历史的回声了。一段凝固的石溪，一块摩崖的印记，一打沧桑的回忆……在世事的眼眸和历史的罅隙里，承载着多么深重或者巨大的时空之谜！
蜂都走了，蜂的世界人不懂。可是，它们脱蛹而飞，没有带走蜂窝。或许到下一个季节，或者再下一个季节，它们还会回来。即使殁于路途，它们也要践行忠贞不渝的约定。
蜂窝还在飞檐下睁着眼睛，那一个一个的黑洞，是射向人世的眼眸之箭。
乌鸦没有鸣响暮秋的天空
天空空荡荡的，不是秋天的样子，起码要有云彩，起码要有彩虹，起码要有鸟雀……这一切都没有了踪影，还叫天空吗？
乌鸦呢？我抬起头来首先想到的是乌鸦。高远之秋，听不到一声乌鸦厚重而苍凉的鸣叫，好像缺少了些什么。而在京城的长安街，花树婆娑，云掩长空，沿街的城墙厚不透风。车马喧哗里偶有乌鸦的鸣叫划过，未及抬头，一行魅影由清晰渐趋模糊。这些携带着远大理想和抱负的鸟儿掠过人头攒动的街面，向另一个世界飞去。
现在是在华不注山脚下，华阳宫的庙宇道观里有许多石碑林立着，偌大的寺庙上空没有一声鸟雀的啁啾，好像那些婉转而悠扬的莺歌燕舞不再属于这秋日里冷冷清清的寺庙。游云也有些懒散，这里一团，那里一簇，在山顶或者半山腰侧着身子，直愣愣的眼光投向北面暗流涌动的黄河。
乌鸦哪里去了？水都退隐到黄河的河道里，那些生生息息度人于水火之间的大水至今还浑浊着。乌鸦去追赶那条大河了吗？在河流的上下，是否能听到乌鸦低回鸣啭的叫声？
飞翔的乌鸦去了远方，它扑闪的翅膀穿越了阴阳。雷雨击打的魂灵附着在它的身上，它展了展润湿的羽翼，没有吐出一声的凄厉和昂扬，箭簇一般，向着黄河的方向翱翔。
暮秋的天空空落落的，像一幅少了色彩的水墨，凝滞在寂然无声的荒野里。
华阳宫的壁画已经剥落
其实，我不是想来拜访那些莫名其妙的壁画，是壁画不自量力地撞进了我灼痛的眼帘。历史的水很深，我打捞不起那些来自元代或者更邈远的时间碎片。
即使我是金身铁骨，又怎能抵得上遗落在岁月旮旯里的一块砖石瓦砾。或许那笔墨里的一点震怒，就会无缘无故地绞杀掉一个世纪的忠诚。
儒释道的三道令箭簌簌有声，插在哪里都会飘扬成万世不遇的风景。我虽然在这里没有寻到鼓楼，但在我的灵魂深处，从来就没有间断——那如丝如缕、嘈嘈切切、切切错错而震动着神经的钟声。
我没有去抚摸那一面面墙，我怕那些倾轧的笔墨立起锋利的刀刃，切割了我愈来愈脆弱的血脉和神经。如果没有意外，我也不想揭穿那些历史的错讹和伪证。是谁在那些淡墨上急促地涂抹了浓彩，又是谁暗中把那一片精彩的浓墨清洗干净？谁的手指上沾满了历史的铅粉，把毒根植到了严肃而荒诞的人性深处？
这已经不是历史回眸时的错愕，这已经是必然。
可是，我的手里空空如也。华阳宫里的壁画虽然栩栩如生，但已经剥落了。
