黎采
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黎采
夏，正在发生。
是初夏。
去山野，给自己一点颜色看看，就可以擒住一把新鲜的初夏。
红了樱桃
一抹樱桃红，是初夏热烈地抒情。
初夏，因了樱桃红，千娇百媚着。
瞧，山野间，樱桃正不要命地红着呢。
三两枝横斜在泥墙外青瓦上，四五树挺拔在清溪畔小路边，一大片齐站在大地上蓝天下。疏疏密密，不慌不忙，悠哉悠哉。
红。那是晶莹透亮的红，吹弹可破的红，饱满润泽的红，羞涩婉约的红，浪漫奔放的红，奋不顾身的红。在阳光下闪耀，在微风中摇曳，在细雨里含笑。
你要么就不看樱桃，你只要漫不经心地看那么一眼，樱桃一定不会放过你。她们就像一个个妖精似的，不由分说勾住你的眼神儿你的心魂儿。你一不小心就中了这该死的红颜的招。你却分外幸福地沦陷，樱桃红毫不客气地继续攻占你全部的身心。你不由得开始恍惚了，眼波里泛起了樱桃红，脸颊上晕开了樱桃红，心底里荡漾着樱桃红。甚至连呼吸里都满溢着樱桃红。
更诱惑的是，这红，可以吃。你吃了这红，就吃了一口初夏。初夏的味道如何，樱桃分分钟给你一个美妙答案。那就摘一颗新鲜的樱桃，放进嘴里，细细品味。没有哪两颗樱桃的味道是相同的。没有哪两个人品出的味道是相同的。每一颗樱桃都是自然的谜语，在一张嘴里裂开，化为甜甜酸酸的因子，把无数的谜语植入人的七经八脉。人吃了一辈子樱桃，可能连一颗樱桃的谜面都没猜到。樱桃与人之间的障，大得像一个无底的黑洞。
说不清为什么，看到樱桃，我还想到了一个词：小嘴。樱桃，小嘴，樱桃小嘴，四个字齐刷刷地摆出来，仿佛眼前立即闪现一张樱桃般红润小巧的嘴，一言不发又无所不言。又仿佛樱桃就是初夏的小红唇，羞答答地吻着这世间。在一颗樱桃前，人融在一种红色的温柔里。人接住了一个看不见的吻，人又没有同样的吻还回去，人除了继续诚实地温柔着，也不知道还能干点啥。
要说吧，樱桃就是个急性子，任何环节都生怕落了后。春天里，总是迫不及待地开花。人脑海里还晃着花的影子呢，樱桃却已经真真切切地挂在枝头了。接着，三下两下，樱桃就红了。就这样，樱桃把两三个月的时间愣是弄出眨眼之间的错觉。
人有意无意瞥见了红红的樱桃，猛地一惊——当真是时光飞逝啊！人在一树红灿灿的樱桃下，免不了有些慌。比如像我这样的人，在春天没能开出一朵花，在夏天也没能结出半个果。在一颗颗樱桃的丰盈里，人看见了自己的虚空。如果没有看见，倒也是幸福的。但总有一天会看见。樱桃每年都红，人看一年就少一年，看着看着，就把自己看老了，樱桃依然那么红。红得一个人不敢直视。
所以，看樱桃是樱桃、吃樱桃是樱桃味的日子，是一个人的黄金时代。过去了，就再也回不来了。
初夏，正好。樱桃，正红。
我在山野深处，看遍樱桃红，倒提整个初夏。
天地安静。
绿了芭蕉
芭蕉，绿了。在樱桃红了的时节。
红了樱桃，绿了芭蕉。这的确是绝配。樱桃红与芭蕉绿，一相遇，极致清新，极致绚丽。甚至就像一个人遇见另一个人。一个人脸红了，另一个人再也摁不住脸红的那个人前世在他胸口种下的火焰，张开宽大的臂膀在风中摇动，那放肆的绿，是永远不死的心跳。
如果没有芭蕉，樱桃在初夏该是红得多寂寞——当然，这只是人的想法——芭蕉绿了不是因为樱桃红了，樱桃红了也不是因为芭蕉绿了——芭蕉和樱桃都不过是在认真地做自己，完全不知道自己成全了人那些奇奇怪怪的思绪。
一丛芭蕉绿，是初夏优雅地叙述。
叙述一场盛大的绿意，叙述一种原始的力量，叙述一次全新的奔赴。
芭蕉，一年一生。年年焕新绿。
芭蕉绿，绿得清雅，绿得精致，绿得从容，绿得纯洁，绿得执着，绿得浩荡。绿得叫人想靠近。
说出来也许你不信，那些年，在我的家乡那些个村庄里，靠近芭蕉的人，不是被芭蕉独特的气质吸引了，而是要去割芭蕉叶或是砍几棵芭蕉。
没什么好奇怪的。芭蕉，在农人眼里，首先是一种有用的植物。至于芭蕉美不美，那是另外一个问题。不是农人无视美，而是常常无暇顾及。
农人用芭蕉做什么呢？喂猪。那些分布在村庄各个角落里的芭蕉，就是农人栽了用来喂猪的。
我的母亲曾在好几块田坎边栽了芭蕉。在初夏，芭蕉长得绿盈盈了，母亲在田间干活，累了就在芭蕉旁边歇一会儿。碰到突然下雨，母亲就在芭蕉叶下避一避。母亲从来没有说过任何赞美芭蕉的话。母亲看芭蕉的眼神，是另一种语言，芭蕉似懂非懂，只朝母亲点点头又摇摇头。
母亲时不时地就割一些芭蕉叶或是直接砍一两根芭蕉，用竹背篓背回家。母亲走在蜿蜒的乡间小路上，绿绿的芭蕉一晃一晃的，遮住了母亲的黑发和压弯的背。
多少年了，我一看到芭蕉，就想起母亲在院子里剁芭蕉的情形。母亲将一把大刀磨得锃亮，接着在院里一角支一块长约两尺宽约一尺的木板，蹲下身子，再用右手拿一把芭蕉放在木板上，左手握刀，飞快地将芭蕉剁成细细的绿丝。母亲剁的时候，我总是守在旁边看着。母亲就像一位身怀绝技的高手，刀刀稳狠准，刀起刀落，在空气里划出一组组流畅的弧线。很快，母亲脚边散落着一层整齐的芭蕉丝，显出一种别样的美，而且还散发淡淡的清香。我喜欢拿一些芭蕉丝玩，直差没吃几口。
后来，母亲渐渐地背不动芭蕉了，也不在院子里剁芭蕉了。田边那几丛芭蕉长得越来越茂盛。母亲远远地望上一眼，芭蕉的绿，再也无法与母亲靠得那么近，更无法遮住母亲的白发。芭蕉似乎失去了归途。绿，黯淡下去。
这个初夏，芭蕉绿得正好。她们婷婷袅袅，一如千万年前的模样。她们不关心看她们的人究竟在看些什么。她们发了疯似的，不绿到地老天荒不知回头。
芭蕉叶，一片一片，如同一页一页神秘的纸张——你看，连每一行的线都划好了——就等着谁来写点什么上去。
那么，索性把心里突突突冒出来的字句，写在一片崭新的芭蕉叶上吧。直接用心写。
你，要不要试一下？
黄了枇杷
在初夏，樱桃与芭蕉，婉约成一阙阙活色生香的宋词。
枇杷呢，不声不响地黄了。枇杷天生没有樱桃与芭蕉的那股子出类拔萃的灵秀范儿，但这并不影响枇杷成为另一种风格的宋词。
枇杷黄，是漫不经心的黄，是粗犷野性的黄，是醉生梦死的黄。
粒粒黄枇杷，是从冬天里那些毫不起眼的朵朵枇杷花变来的。好几回，我在枇杷花下，硬是纳闷了，枇杷到底是怎么想的，开个花好像生怕被谁发现了似的，就那么随意地甩出拙拙的形态以及淡淡的色彩，而且还掩在大片大片的枇杷叶间。花谢了，很快长出一簇簇青青的小小的枇杷，同样是那么地不起眼。难不成枇杷喜欢被忽略？被忽略，倒也的确能得到自在。枇杷的心，人读不懂。但是，什么也阻止不了枇杷一天一天地黄起来。黄了，更黄了，黄透了！枇杷终于把内心里火一样的激情燃烧开来！人在村庄里转悠，猛然间邂逅一树黄灿灿的枇杷，甚至会产生一种错觉——好像枇杷根本没有开花，就结出了累累的果——枇杷用不容拒绝的黄，在人的眼里心里激起一串惊叹号！
一夏一夏，枇杷树举着黄金，在蓝天下顶着阳光和露珠奔跑，沐着星光与细雨闪耀。
枇杷熟了。如果人没摘，熟透了的枇杷就会从枝头上掉下来，落在地上啪啪作响，果肉碎裂，果汁四溅，果香飘散。人又怎么能抵挡得了枇杷的美味。人来到枇杷树下，摘了又摘，边摘边吃。枇杷那个绵长的甜呀，可以让人暂时地忘了烦忧，也可以使人忽然地感到悲伤。那就再吃几颗，用枇杷的甜把什么烦忧什么悲伤统统地压下去，用枇杷的黄把身体里的灰色黑色挤出去。
鸟儿们飞呀飞，飞到枇杷树上，啄开鲜嫩的枇杷，吃了又吃，然后唱着歌儿飞到天边去了。有时候，人在树下摘，鸟儿在树上吃，人的目光不由得投向吃枇杷的鸟儿，鸟儿的目光里只有枇杷，而且专挑那些饱满圆润熟得刚刚好的枇杷吃。人与鸟，因为一抹甜滋滋的黄，相遇了。人的悲喜，鸟看不见。鸟的心思，人猜不透。人与鸟，相逢不相知，不过都是为了一口吃的，不是都在用力地活着。人与鸟，相继离开枇杷树，相忘于山野。树上残留的枇杷，凌乱不堪，在风里不知所措地继续黄下去。黄到无能为力。黄到从枝头彻底消失。
许多个初夏，我穿行于山野间，一抹一抹枇杷黄一次次绊住我的脚步——仿佛记忆里那些枇杷黄全部重新回来了，仿佛从前那个摘枇杷吃枇杷的我也回来了。我呆呆地看着熟悉的陌生的枇杷黄，说不出半句话，挤不出一丝笑。我空洞的眼神，在枇杷丰盈的黄上碰得生疼。我的荒芜，再多的枇杷黄也拯救不了。我甚至不敢走近那满枝满枝的黄，我早已经失去了摘一颗枇杷吃一吃的冲动。
由于另一种冲动，我写下这些文字。这样，面对枇杷黄了，我也算有所交待。
紫了芫花
芫花——紫色的精灵，初夏的柔梦。
芫花一开，山野立刻分外灵秀起来。
芫花通常隐在家乡那些山林的深处。
一到初夏，芫花静静悄悄地绽放了，三五枝依偎于树下，七八根摇曳在草间。人若到山林里去走走，准能邂逅芫花，瞬间眼前一亮，心头一颤——芫花是那般清丽淡雅，那般婉约沉静，那般亭亭玉立——莫不是是一个个紫衣仙子变的，紫得纯粹，紫得轻盈，紫得灵动。人忍不住走近，宛若走近一个个纯净又美丽的梦。芫花呢，从来都远离尘嚣，习惯了躲在不起眼的角落里，始终一门心思地做自己——悠悠然地绽放，恍恍然地紫着——人就只看了那么一眼，就陷在如梦如幻的紫里，挪不开视线，也挪不开脚步了。
记得小时候，我常去山林里转悠，每每遇见芫花，总是莫名地欢喜，就好像身体里某扇门毫无防备地被紫茵茵的芫花给叩开了，沉睡在门内的花朵被芫花给唤醒了，跟随着芫花温柔地绽开了。那时的芫花一定看见，那时的我真真地笑魇如花。
我细细打量那小巧玲珑的花瓣，把鼻子贴到花朵上嗅淡淡的芬芳，然后坐在芫花边发呆。阳光透过疏疏密密的枝叶洒在芫花上也洒在我的身上，微风轻轻地拂过芫花也拂过我，鸟儿虫儿唱歌给芫花听也顺便唱给我听，各种草木的清香浓浓淡淡地飘远又飘近，新的旧的落叶重重叠叠地缤纷又沉静，辽阔大地的呼吸起起伏伏地神奇又强劲……那是一个世界。简单，也神秘。我不知道我在想些什么。可能我什么也没想。芫花没收了我思考的能力。我只知道，有芫花陪我一起看这个世界就好。我一动不动，就仿佛行遍万水千山，或者翱翔万里云天。
有时，我也采一些芫花带回家，插入装水的玻璃瓶中，摆在堂屋里的大方桌上。芫花定然是不愿意跟我回家的，她们勉强在瓶中喝几口水，尽量保持美丽的风姿，但很快就萎谢了。那颓败的暗紫，像一团化不开的哀怨。像极了后来在城市里虚度光阴的我。
我还曾从山林里选了几株芫花，移栽在小院旁的空地上，精心伺候，但她们一离开山林就郁郁寡欢，最后全都死了。后来，我离开了乡村，在城市生活，才明白那些芫花为什么会死。人也好，花草树木也好，生在哪里，哪里就是家，离开家，生命中一些东西就被折断了。那种断裂，永远都修复不了。芫花用死来证明了这一点。人呢，不是想死就能死的，于是人越来越哀寞。
好多个初夏，我都不采芫花了。我在山林里见到她们，只轻轻地相视一笑。那些新鲜的芫花似乎和当年的芫花一模一样，但我却与当年的我相去甚远。我闭着眼睛都能看见自己那副鬼样子，所以我决定与芫保持一定的距离，我有什么资格吓到芫花。当然，这只是我一厢情愿的想法，就像当年我以为我喜欢我就可以摘芫花一样可笑而愚蠢。芫花生生世世开在人间，什么风浪没见过，大不了被人摘被人砍，花碎了，茎断了，流血不流泪，只要根还在，芫花第二年依然会从原来的地方长出来，无所畏惧地开出清丽如初的花朵。
在一朵芫花的生死轮回里，人轻轻地叹一口气，就没法对芫花下手了——那一刻，人是慈悲的。慈悲是多么珍贵。
需要慈悲。谁都需要。
这个初夏，我要在眉间藏一朵芫花，去浪迹天涯。
