独舞风铃
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每到十五
他就用一大堆纸钱,点燃日暮
十字路,如他的病骨
蜷曲着,满是尘土
灰烬漫天飞舞,灌入耳目
像那些年,他想躲
却,总也躲不掉的絮叨的叮嘱
缕缕烟雾,像醋,呛得鼻子嘶酸
风,卷着十多年的两地书
堵住了他身体里的一个个洞窟
此刻,他像枯木一株
等一场雪,掩覆
冰冷中,再也不用独自匍匐