母亲

  母亲

把粗糙的炊烟

捻成一根细腻的蛛网

牵挂蝉蜕的影子

将稻草人手握的竹竿

换作一首美丽的小诗

在你额头

烙上清晰的记忆

破庙传来石狮低吼

独木桥伸长手臂

抓住远去的马蹄

弯曲的小河

在涨潮的梦中

沐浴

我是仙人掌上的一颗

露珠

扎痛眼眸的

不是锋利的针刺

拐杖敲碎的满月