写给故乡

登高的重阳节过后，秋便渐渐地凉了，遍插茱萸，我们终是在异乡漂泊的人。有一晚，儿子和我聊起故乡，茫然中才觉得自已离故乡远了，甚至于还有点陌生了，就像是秋天里飞走的大雁，故乡只成了心中的一个影子。

秋凉了，露也浓了，早上起来的时候田野笼罩着白茫茫的雾，时光淡远了，记忆也淡远了，独独只有父亲花白的头发和母亲走路时微拐的背影是清晰的，这种清晰是故乡的路标，让我在大雾朦朦的人生路上不至于迷失方向。

痛着的往事是茶的水温渐渐凉了，而飘出来的氤氲却透出茶的馨香，人生的回味其实比经历更重要。走出那个村庄我才知世界的阔大，但在感觉这种阔大的同时，也会有一些无奈的感伤。很多的夜晚我都会在异乡的天空下冥思苦想，这月色和人都是同样的，为何心境却不同了呢？所有的爱与恨都随流水漂走了，满室的青烟能还原一个真实的父亲，唠叨的碎语能让一个母亲再现，异乡的我常用这种梦幻般的手段怀念着真实，怀想着那些曾经厌倦的时光。

还得走，不能停下脚步！城市在陌生中熟悉，又在熟悉中放弃了，这个过程还得坚持，当我倦了，我会倚一方山水静养心灵，但现在还为时尚早。有一次儿子跟我说过这样一句话：奶奶说爸爸是属于外面的人。我不知道当时我妈说这话时的感受，但我听后的确是有些难过的。是的，在这个过程里我是忽略了很多东西，而这些我所忽略的东西又是何等的珍贵啊！

收割后的田野在秋日里多少有些荒凉了，村庄也随着寒冷的来临而日渐平静了，炊烟在暖阳下懒懒的升起，让一些心动从底层翻了出来。园子里的青菜油绿起来了，池塘里的荷叶枯死了，孤零零地立在水面，有时那枯叶上还会有一层白霜，昭示着冬天已经近了。晒谷场上都是金灿灿的稻子，阳光的作品布满一地，让亲人们踏实而满足。沉甸甸的日子在初冬的风里渐渐飘远，一声狗吠把白云唤醒了也把炊烟唤醒了，日子随太阳短去暗去了。

总在想一些细节的问题，读小学时的那个女班长，垂着两根又黑又粗的辫子，两颗黑葡萄般的眼睛总让我三心二意，她的豪言壮语让我在以后成长的过程里总和她暗暗较劲，当我带着一帮人在异乡开辟了一个天地，那个在乡村学校默默无闻坚守了几十年的她，随着岁月流失反倒在我心中日益高大了起来，对于家乡她才是真的做到了一诺千金。

路走远了就要回顾一下，白云苍狗下的故事凝成的雨滴让秋夜漫长冬夜沉寂。红蜻蜓在夜里放飞，滋长出江南的秀色，生命中的女子有时会一起棸在某个夜晚，让热血在寒冷中燃烧，江南的柳故乡的竹都是风景里的灵魂，唯有初恋的那个女子是一弯冷月悬在异乡的床头让我不敢回望。

是命定的浮萍，故乡的根让我吸足了养分却被异乡收割着。人也是一种庄稼。谁又能肯定地说我们不是上帝种下的庄稼呢，我们的出生、成长、成熟就是上帝在种植我们，我们的死亡就是上帝在收割我们。我们接受阳光的温暖，但说不定阳光也从我们身上得到了另一种东西，只是我们不知道罢了。世界是无穷尽的，这里面会有许多的谜，而且一时也破不了。

一个人既是远走他乡许多年，他身上也会带着故乡的一些东西，我们从一个地方走到另一个地方身体总会有所抗拒，这就是人们常说的水土不服，谁都会有，只是有些人轻有些人重。可是你在外地生活了很多年，你回到故乡就不会有这种水土不服的现象发生，因为从生下来的那一刻起，我们身上便有了与这片土地和山水相连的情愫，这是不可否认的。

田野空了，那些脱掉了稻谷的禾杆成了干草，一垛一垛的堆在屋檐下，这是乡村一年的燃料。在乡下长大的孩子谁都绞过把子，绞把子就是把干稻草绞成一个团子，好往灶膛里放，也便于堆放。绞把子需要绞把筒，竹筒和绞轴转动时会发出像二胡一样的声音，乡下的孩子就是在这种简朴的音乐里长大的。绞把子需要两个人，一个人扎草，一个人绞，虽然单调但在秋后放睛的日子随处可见，尤其是初冬的午后，这样的音乐此起彼复，很是热闹，你会从这场景中想到火的温暖，那种温暖是稻草贮存的阳光，是禾苗为我们的最后一次奉献。

以后的故乡就被白雪覆盖了，在那长长的冬季里，激情被埋进了地里，等待岁月来发酵，当春风吹开了冻土，日子便会仍旧香醇起来。

我的故乡就是这样在岁月的更替中离我越来越远，远得也呼喊也迢遥飘远了。