朱宜尧
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喜欢散文集《外婆家》，是从散文《风像一件往事》开始的。
“木叶上栖息着风、鸟儿和往事。低低的房舍，像一枚枚苦涩的楝树果，布满时间的痕迹。”
“宽阔的黄泥大道，像一阵风吹进村庄，而后散开，吹向草垛、打谷场、菜园、堂前、埠头、后院，吹向村庄的每一个角落。”
我乘着风，顺着故乡的黄泥大道，俯瞰到了大地的神经末梢——故乡。多美的故乡——莲花泡儿。溪水悄悄地流淌，欢快的小鱼在啄我的脚丫，蜻蜓就停落在待开未开的莲花头上，眼睛不停地旋转，雾气散去的村庄宁静而明亮。
可是，不知何时，故乡再没有了当年纯朴的模样，只能在我的记忆里，在我的文字里，用深情一次次打捞，一次次回望。
盛慧的文字，是一幅宁静明丽的图画，是青皮石条杨柳岸的那种。躲在他的《外婆家》里，我看见了父亲用稻草做成的笤帚安静地立在角落里。房檐上吊着的两串红辣椒、三辫黄苞谷，给低矮土屋涂上了饱满亮丽的彩装。一张曾经吱吱嘎嘎悠闲的竹躺椅，老气横秋地停止了歌唱，岁月摩挲的幽光，成了一种无言的诉说。被熏黑的灶台上，青花瓷的碟碗，散发着瓷釉的光亮。灶膛里的炉火已经燃尽，略显微凉，但依旧能嗅到稻草燃烧后那撩人的清香。故乡的雨来得突然，奔跑在打着补丁的屋瓦上，敲打着斑驳的木格窗。门口碧绿的池塘里，一圈一圈漾着雨水的遐想。
太阳的光芒赶走了水汽，几个小屁孩穿着母亲缝制的松松垮垮的褂子摔泥巴。你一下，我一下，一声清脆的声响，你赔我，我赔你。简单却快乐至极。他们把泥巴捏成了孔雀，上了蜡笔的颜料，用火一烤，就有了细腻的光泽。又捏成了几只大小不一的小乌龟爸爸、妈妈、孩子，扔进稻草的炉膛里，小乌龟就背着一个青色的壳了。鸡蛋壳成了黑花猪，猪的鼻子是厚厚的圆纸圈，点了两个猪鼻孔，粘在蛋壳的前端。眼睛挤成了一道缝，尾巴绕了一个很得意的圈儿。一只神采奕奕的大肥猪忽然就活了。
所有的画面，被一阵风吹得模糊了，外婆家变得空旷而寂寞。那个玩泥巴，摔泥碗的男孩已经长大。
那是他的外婆家吗？不正是我童年的故乡吗？
盛慧的文字有着甜香的气味。嘴巴是最忠诚的，即便是在密密麻麻的文字里，依然能嗅到故乡的气味。在盛慧看来，红不仅是色彩，更是一种芳香，红烧鸡，红烧肉，红烧鱼，红烧豆腐，童年的气味是饥饿，也是丰盈，好像一切都能红烧，端一大青瓷碗香气满满的红烧菜，不下两碗饭才怪呢。故乡的气味也是悲凉的。《记得》中，作家罗列了故乡的事物，蚕豆花的微笑，水稻的清甜，墙壁的霉迹，午睡的陶罐，青青的豆架，腐烂的谷物，破瓮里的积水，芦苇编织的墙，榆钱花的丝丝入扣的甜，所有的事物，好像奔赴一场死亡的盛约。作家说：我知道有一天我也会走的，秋天教会我忧伤。生命每时每刻都在跟死亡进行博弈，所以我们应该珍爱眼前人，珍惜当下的美好。
盛慧的文字充满了真挚的情感。《水像一个手势》《乡村的夜晚》，那些深情的文字，诗意的语言，好像是流淌在故乡的溪水。那些描写故乡的比喻，又像是结满了紫色葡萄的藤架，一架挨着一架，有着沉甸甸的质地。
“我们不知道瓦片是怎么到河里来的，河又是哪一年开凿的，树的种子又是哪一年从哪一只鸟的嘴里掉下来的，我们在时间里迷了路，我们活在一个又一个谜语里，直到有一天我们也变成了谜语。”
数次的追问，充满了诗情，充满了哲理，一遍又一遍叩响读者的心灵。我们回望故乡，一次又一次找寻自己。故乡就成了一种图画，一种气味，一种深情，在我们的脑海里，在我们的味蕾，在我们的眼泪里翻涌。
他的每一篇文字，都是吹往故乡的风。
