曾永强
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父亲
枕着希望入眠，做着丰收的梦。
吆喝在晨雾抑或暮霭中，挥洒一身的汗水给土地。
黄土地和绿土地派生温馨的稻香和芳醇，握着锄头和泥土打交道的父亲沉淀着淳朴生命的品格。
原始的锄使原始的父亲从朴素中抽象出伟大。一只鸟停在挥起的牛鞭上，父亲拿鞭的手逐渐衰老。
夕阳把父亲的影子拉得老长，老长的影子是夕阳中的父亲。
微风一不小心，父亲的眼镜被吹落在那片玉米叶上。玉米叶折断了。
日暮西山。田垄上留下一串脚印。脚印里有温湿的烟灰。
梦醒，枕边濡湿一片，原来这是14年前关于父亲的印记。
母亲
我远离的背影在您苍老的皱纹里拉长，氤氲晨雾里，希望和梦幻一起被迷蒙的眼神带走。我没有回头，只顾踩着别人的脚印前行……
有一些思绪幻化成文字的时候，笔尖已颤抖不出太多的眼泪，唯有记起那山村五月的山路和茂密的树林，以及您在阳光下穿行的身影。
老石桥下的河水仍然汩汩流出，桥上仍然车过人行鸟飞，但我那思乡的弦却爬不过短短的距离。后来，我明白，是您在穿针引线时把我长长的思念密密缝死。终于，生命的溪流欢快地跳跃着。
别无选择！在告别山林和泥土的瞬间，我意识到母亲的胸膛在起伏中已把我引向波澜壮阔的大海。
于是，在新年到来之际，那张满满预兆年景的“福”字被一双稚嫩的手贴在门上……
镰刀
镰刀让母亲握了一辈子，握了一辈子镰刀的母亲渐渐衰老，但镰刀仍然熠熠生辉，没有生锈。
走，上山割猪草去。小时候，我常常在梦中被母亲唤醒。每次到山上，我总是割不断山草，母亲总微笑着告诉我：割山草要用力，否则你是割不断的！
我一直记住这句话，以后在生活的旅途中，每做一件事情都很用力！
镰刀钝了，母亲拿来了磨刀石，我争着磨了一回刀。结果刀锋反被我磨钝了，母亲仍然笑着说：“幺哥儿啊，看来这磨刀的活不属于你啊！”
我走出了大山沟，但每次在城市的地摊上看着那些铁器的时候，眼睛仍然会不经意间落在那镰刀上。卖锄具的老板总用火辣辣的眼神看着我，我知道那些镰刀仍然不属于我。
母亲老了？她没有老，她仍然勇敢地挑起家的重担，艰难地在磨刀石上磨着那一把月亮似的镰刀，似乎在磨亮岁月。
我又来到母亲身边，这回她把镰刀递给我：“你长大了，磨一回刀吧！”我埋着头，用尽全部力气让镰刀在磨石上来回运动，任凭汗水和眼泪滴在刀锋上。
磨完了镰刀，我决定走出大山沟！牢记母亲的教诲：做一把镰刀吧，永远别生锈！
