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你的怀抱，没有屋顶和门窗。除了我和一些光，什么也装不下。而我也没什么出息，为爱做一只笼中鸟。
那个盛夏，人们都走向大海，你不一样，你走入大海深处。这样也好，这样就能像鱼群一样，每日洗身。
忘记她，像忘记诗里的一个字，而她舍弃你像吐出嘴里的一根鱼刺。忘记她，当她将你童年的伤从深海里打捞起，还以她成人的王冠砸伤你的脊背。忘记她，当她把诗和缘分粉碎成眼前的柴米油
是什么令白纸黑字上弥漫硝烟味，是什么令一个青年人嚼一块面包，如同嚼一块炸药那般提心吊胆。是什么，令这炯亮的眼睛，黑得像两个走火的枪口——
我千头万绪不再蓄进笔锋，而是与你的目光对立。摇摇欲坠的，除了云里待磨的雨， 风中摇曳的伞，还有身体里一棵花果并蒂的海棠。
一扇门，从不怨述自己被乱斧砍伐的前世。而是以更骄傲的沉默，站成它的今生。
一个人，也会踏行不同的路，路有多长是脚决定的，光有多重是眼决定的，在背靠墙的地方去寻窗，在沦陷黑暗的地方去寻光。
粗壮的月亮铺开无数天空的路，瘦小的青年，大口喘粗气，矫健的步伐踩碎馥郁的月光。这只右手频繁消瘦，笔锋稳健，字句丰腴。精密措辞，折断了一头黑发。在一个阴雨朦胧的夏夜，纸页上
有时，想做一只猫，亲临俗世，但敬而远之。傍人臂下，累了就逃走，在陌生远方成全自己的野性。哪怕污头垢面，也是孩子们眼中可亲的挚友。
我们每天都只有24个小时，一百张脸谱，有一百种故事，我们皆是平凡世界里的“无名氏”，在自己的小千世界里上演着有限的“精彩人生”。
