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我千头万绪不再蓄进笔锋，而是与你的目光对立。摇摇欲坠的，除了云里待磨的雨， 风中摇曳的伞，还有身体里一棵花果并蒂的海棠。
一扇门，从不怨述自己被乱斧砍伐的前世。而是以更骄傲的沉默，站成它的今生。
一个人，也会踏行不同的路，路有多长是脚决定的，光有多重是眼决定的，在背靠墙的地方去寻窗，在沦陷黑暗的地方去寻光。
粗壮的月亮铺开无数天空的路，瘦小的青年，大口喘粗气，矫健的步伐踩碎馥郁的月光。这只右手频繁消瘦，笔锋稳健，字句丰腴。精密措辞，折断了一头黑发。在一个阴雨朦胧的夏夜，纸页上
有时，想做一只猫，亲临俗世，但敬而远之。傍人臂下，累了就逃走，在陌生远方成全自己的野性。哪怕污头垢面，也是孩子们眼中可亲的挚友。
我们每天都只有24个小时，一百张脸谱，有一百种故事，我们皆是平凡世界里的“无名氏”，在自己的小千世界里上演着有限的“精彩人生”。
今生，我无名无姓，浑然不知地承认自己隶属于你的民族。
要么繁花春水，假若你从人间舍去。一支笔也曾孕育河流，如今它懈怠为朽木，无人扶起。
尖锐，不是一个词，它是一句话。它不是一把刀，也堪比一把刀，它与阳光有共性，也与阴暗有交集。
他们，不止是天地间的皮肉，而是一个时代的具象。那些在平凡中闪光的人物，是一支笔久站它自己的坚定理由。
