李伟林
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远去的花轿,传来两声石狮的咆哮。
破庙瑟缩的影子,被月光拧成记忆的草绳。
右手举拳,把岁月握成秋千。花岗岩
吐一串串泡沫,孵化梦中的月。
石狮嘴里衔着的钟声,恰好穿过老僧下山的足迹。
即使风筝也追不到的地方,一躺,便是千年。
一张蛇蜕,挂在风中飞舞。
谁敢说,刻在小行星的名字,不是一座超度的浮桥。
不去想老僧的芒鞋,磨破石阶的落叶。
拐杖,牵着你去爬山,摘一枚蝉蜕,寄给秋千的蛛网。