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一百单八条好汉都沉入杯底，化作波涛流进历史的脉管。
凭窗遥望的泪滴，不是一幅大写意的牡丹，雪花翻开的日记。
把月亮悬在腰间，竹杖敲响芭蕉的鹧鸪。
从遥远的野山菊下呼唤，一盏灯，一串银铃般的笑声。
雨的思路，花的季节，皈依莲篷包裹的回忆。
母亲，就是那一张古老的画像，把眼前苍茫的天空点燃。
老木箱的嘴唇，夜夜缝补，失眠的乡音。
驼铃马帮渲染的秋色，吐出一缕炊烟。
当我无奈的时候，请给我一声祝福，这杯底太浅，盛不住醉人的酒。
淤泥中挺立的一株，不是忧伤，是我默默靠近你的手臂。
