大得只有我与星空下的孩子
十一月,大地之词语铺满枯叶 西山群峰即组成你的形象,父王 我的咽喉要造出古铜色词句 在发光的层面平视,才能歌颂你 世界不过百姓泛小舟始出芦苇
将在关起门的房间酗酒,用电费发光,三十度 以上的虔诚中,遇见孟子,遇见李商隐 遇见辛弃疾,遇见梵高,遇见歌德 遇见黑格尔,遇见打击乐,遇见诗歌 等同星空下手舞足蹈,未被选中的
我也有把钥匙,我还没有找到开启心灵的那扇门,就已经生锈了,超市里特价的熟菜,朋友圈里盛大的狂欢转播,睡在便利店门口的赤足老乞丐,这些生活的截面,扑过来的情感,让我没有欲
此时,并没有人能够刻意去否定季节的真实,或复制,我们之间只是暂时性的冷漠
人,也是一种擅长在庞大的死亡上获取滋养的智慧生命,人的获取更为文明,隐蔽,发达,抽象。也更为野蛮和贪婪。
我们所有价值都应该在文本里 经得起时间与肉体的毁坏与衰减 这些造词,排列,火苗,思想,记录 将穿过一种蒙昧的色和彩,向来生传达