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只有我自己才能说出平凡的树皮，从凹凸的皱纹里散发出无与伦比的力量。
五月十七日，窗外的每一样事物，都和树枝冒出的新芽有关，都和平穷的神经递质有关。
我也不知道为什么，看似无关的乱写一通，竟然没给慷慨激昂的韵律留下一丁点尊严。
创造不了我就破坏，破坏不了我就用身边现成的材料，超越我的现实世界。
夏天不来，我不能写春暖花开。
替我成长的幼年寻找一个焦虑式的标题，直到下一个春天来临，或者我不在重复自己。
没有一种全心全意的自己经过一段时间之后不被重新书写。
我害怕没有记忆的东西，那种心灵上的参照一但不起作用，你不知道它是什么，也不知道自己应该回哪去。
我唯一能做的事就是在清醒的状态下重新回到那边，看看那些神不知鬼不觉的无依无靠。
当我看上那排老旧房子和街道时，所有的外面都有了家，所有的家都有一个苦难的童年。
