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卖报老人
在每天下班的路上，我都会在军分区门口遇到那个手拿一叠《贵州都市报》和《贵阳晚报》的老人。她大概七十的样子，一边缓慢地挪动着脚步，一边用沙哑而微弱的声音喊道：都——市——报——晚——报——她的喊声是疲乏的，无助的。听着那喊声，我的心便会不由得一紧，原本不想买报的我，禁不住会停住匆匆行走的脚步，掏出钱来买上一张。每当她递报子给我时，我都会把眼光在她布满深深的皱纹的脸上停留那么一会。那是一张饱经风霜的脸，是老人艰辛一生的见证。无情的岁月像一把刀。正是这样的刀，把她刻成了一尊活的雕塑。看着眼前的这尊活的雕塑， 我会情不自禁地想起有着同样皱纹的父母亲的脸来。
老人来自何方，她有没有子女，我不得而知。照说像她那样大年纪的人，是早该坐在家里享受天伦之乐了。可是，为了生活，她不得不冒着严寒酷暑行走在街头卖报。
她是个靠自己劳动养活自己的人。我从心底里敬佩她。
对于都市里的卖报人，人们关注他们，是希望从他们手里的报子中，寻找到阅读的快乐和享受以及各色图片所带来的视觉冲击。至于，他们的种种疾苦，他们生存的艰辛，却往往是被忽略了的。其实，他们被人们忽略了的不仅仅是疾苦与艰辛啊！
在喧嚣的都市，不管是天晴还是雨，也不管是在大街上、小巷里或是商住区，我们经常可以看到卖报人的身影。当他们把一张张报子送到读者手中，以此换来了或多或少的一份收入时，他们的脸上便会显露出欣慰的表情来。这欣慰既是一份责任的落实，也是一份收获的体现。
曾经有那么几天，我没有遇见那个卖报的老人。不知怎么的，我的心里居然感到空落落的。一个以卖报为生的人，突然不再卖报了，那她以什么为生呢？当想到这个问题的时候，我再一次地想起了我远在乡下的父母。他们尽管有我这么个儿子，尽管我也尽了孝道之心，但是，他们同那位卖报老人一样，也是在靠自己的劳动养活自己。这使我想起了母亲经常对我说的一句话，我只要能动一天，就不增加你们的一点麻烦。母亲这看似平淡的话，却常常使我内心感到深深的震动。震动之余，更增添了我对母亲的崇敬。正是因了母亲“不增加你们的一点麻烦”，才使得我能够安心地做好自己的一切工作。我想，或许那位卖报老人也是像母亲那样想的。
冬季来临了，行走在寒风里的人们把脖子缩了起来，将双手插进了有体温的裤兜里。然而，都市里的卖报人却不得不裸露着双手在大街上行走、叫买。他们如果也像悠闲的行人那样将双手插在裤兜里，那就只好饿肚子了。
终于，在这天的傍晚，我又见到了那个卖报的老人。
那时虽然不过五点来中，但因为下着凌雨，看起来就像要黑了的样子。当我的眼光在匆匆行走的人群中看到她时，“风烛残年”这个词便猛地跳了出来。行走在刺骨寒风里的她，仿佛风稍大一些就会被卷走似的。她的脸也比前些日子更显苍白，喊声比平时弱了许多。我猜她一定是病了。我向她走过去，将一元钱递给了她。当她把一份《贵阳晚报》连同五毛钱拿给了我时，我突然说，再拿一份《贵州都市报》。老人抬头望着我说，你平时都只买晚报的。我说，今天多买一份吧。在老人低头抽报子时，我问道：老人家，这段时间怎么没有见你来卖报子？老人对我的问话显然感到很意外。我看到她的喉节蠕动好几下才说出“病了”两个字来。我说，天气怎么冷，你应该在家多休养休养。老人张了张嘴，似乎想说什么，但到底还是没有把话说出来。天正一点一点地黑下来，老人手里还有十来份报子没有卖完。我知道她不把报子卖完，是不会回家的。于是就说，老人家，天快黑了，我把你剩下的报子全卖了吧。
老人听了我的话，眼睛先是一亮，随即又暗淡下去了。她显然是看出了我的用意用，就用微微发颤的声音说，谢谢你的好意。
我说，我又没有帮你做什么，谢啥呢。
你已经买过了。再卖就是买废纸了。
老人说完这句话就躬着身喊着：都——市——报——晚——报———远去了。
望着老人越去越远越模糊的背影，我的心酸酸的，沉沉的。
